Grosse lassitude, en ce moment.

Lundi, on me demande "alors, ça y est? Tu as fini tes études?" et je suis au bord de la crise de nerf.

Mardi, je donne un mouchoir à une patiente en train de pleurer et je me demande si j'ai vraiment envie de rentrer chez moi.

J'hésite entre deux options:

Tout envoyer balader et partir pendant trois mois au soleil pour rencontrer de nombreux hommes à la peau brillante et qui sentent bon le sable chaud, qui me répètent du matin au soir que je suis la plus belle femme du monde (heum) et qui m'ouvrent des noix de coco avec les dents pour en faire couler le lait sur mon corps mince et bronzé (re-heum).

Camper dans l'hopital où tout le monde m'appellerait "mère Nana" (vachement plus moderne que "mère Thérésa"). Je volerais d'un patient à l'autre dans ma petite blouse blanche, insensible aux odeurs d'urine et aux éclaboussures de sang. La salle de soin serait pleine de bouquets de fleurs à 300 euros avec des petites cartes à arracher des larmes au pire dictateur. (voire même à Nicolas Sarkozy) "Merci, Nana, vous m'avez redonné goût à la vie, grâce à vous je ne laisserai pas 7 orphelins derrière moi..."

La troisième option, c'est de me traîner hors du lit, de faire mentalement la liste de tout ce que je doit faire pour ne pas être la pire des looseuses, et que je ne ferai pas aujourd'hui. Ensuite, je prendrais une douche en 5 minutes parce que je suis en retard, et je regretterais juste après de ne pas m'être lavé les cheveux.

Et après une journée harassante, je me coucherais en comptant les (courtes) heures de sommeil qui me séparent du lendemain.

Bon, je suis raisonnable, comme toujurs je choisi la troisième option.